Escrevo isto duas oitavas abaixo, letra de voz cavernosa, tosse de cão. Depois de meses e meses a treinar, sou apanhado por uma avaria que me impossibilita de fazer a minha primeira meia-maratona. Uma coisa sem drama, sem dimensão, o que, de certa forma, torna tudo ainda mais irritante. Um vírus infantil, uma alergia adulta? Ou uma versão modesta do famoso síndrome 'ter medo de ser feliz'? O quê, miaúfa psicossomática? Sinto-me como uma das personagens secundárias de A Banda de Chico Buarque mas em acorde menor, a ver a coisa passar. Agora, posso garantir-lhe, mister. Quando esta outra coisa passar, lá estarei eu nos treinos outra vez, a correr para trás e para a frente, com as ideias todas muito descansadinhas em modo sonho. Para o ano, há mais.
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